Bar do Justo

Fosse no Oriental ou na Tuna de Chelas, o regresso ao balneário nunca era empurrado pelo desânimo:
- Viste a cueca que eu dei ao gajo?
- E aquela de calcanhar? Bem, se aquela entra…

Qualquer testemunha mais desavisada, veria naqueles cinco de tronco nu um rolo compressor a voltar à base. Trazendo os ténis nas mãos, era como se ostentassem orgulhosamente as mortíferas armas do crime. Quase que dava para adivinhar que, no balneário do lado, um enlameado guarda-redes adversário estaria sentado no chão, enquanto as mãos lhe seguravam a cabeça.

Em suma, não se diria que aquele exército de alegre virtuosismo pudesse ter sentido qualquer resistência no ataque às linhas oponentes. Mas muito menos se diria que o score tinha ficado em 2 a 6. Para os outros.

O futebol de salão era assim. Nem sempre se ganhava. Mas como qualquer desporto que sorria aos tecnicistas, havia sempre um jogo dentro do jogo. Fazer mais golos era importante. Mas o que mais tarde se lembrava eram as duas ratas na mesma jogada que o Fanã tinha feito ao calmeirão com a camisola do Bayern.

Nesta faceta do jogo, a equipa da Praceta interpretava essa filosofia com grande seriedade. Uma defesa não seria defesa se o guarda-redes não caísse no chão de seguida. Melhor que isso, só se ele socasse uma bola sobre a trave para na queda se emaranhar nas redes da baliza.

Ficou histórica uma parada do Jorge num campo para os lados de Alvalade: chovia como nunca e quando ele esmurrou para cima um forte remate, um relâmpago rebentou nos céus trovejantes. Ninguém mais se havia de esquecer.

Tanto perdiam como ganhavam, mas nunca, por nunca ser, entregavam o mérito da abertura do marcador. Assim que o jogo começava, assistia-se a um vigoroso raide à baliza adversária. E só se descansava, quando se desfloravam as redes. A partir dali, a poupança de esforços passava a dominar a actuação.

No entanto, que não se fique com uma ideia errada: a equipa da Praceta era uma equipa de ataque. Bastava para tal pousar os olhos no seu sector defensivo. Isto se se puder chamar de sector a uma única camisola que, qual tresloucado iô-iô, ia do lado esquerdo ao direito do campo, tentando chegar aos dois ou três oponentes que trocavam a bola entre si.

Num deliberado sistema 1x3, os avançados da equipa assistiam pausadamente à angústia defensiva. E, a cerca de dez metros da cena, aguardavam que um corte providencial pudesse originar uma eficaz transição defesa-ataque. Se desse em golo adversário, eles regressavam ao seu meio-campo (é sabido que se reiniciava ali o jogo). Mas se o defesa ou o guarda-redes tivessem feito o papel que lhes cabia, eles já estavam onde deviam. Junto à área dos outros.

E aí aqueles três feiticeiros da nota artística estavam como peixes na água. O Paulo do 2 (na Praceta, os números dos prédios eram também apelidos) jogava com souplesse de anjo. Dava sempre as boas-vindas à bola com uma suave carícia e tal era a sua técnica que parecia ter mãos em lugar de pés. Não sabia defender e, talvez por ciúme, só no limite é que deixava a bola para alguém. Mas, quando o fazia, podia eliminar a oposição de dois suados e resfolegantes defesas com um sereno toque de calcanhar. Depois, ainda que com antecipada saudade, fazia-a sair redondinha para os pés do Fanã.

O Fanã cabeceava como o Rui Águas e até era melhor de pés do que ele. Era pena que o futebol de salão fosse desporto de bola rasteira. Mas, se assim não fosse, ele não faria tantas vezes aquela finta em rodopio que deixava os adversários à procura do esférico. Não vinha muito à defesa e só passava a bola quando não havia (mesmo nenhuma) hipótese de rematar à baliza. Mas, se (e só se) houvesse um muro a tapar-lhe o alvo, era homem para levantar a bola e passá-la para o Brux com o ombro esquerdo.

O Brux pertencia à fina estirpe de atacantes que do imobilismo absoluto, surpreendia toda uma matilha de defensores ao explodir para uma velocidade warp. Com a sua desconcertante finta em progressão de um pé para o outro, era a modos que o Romário da Praceta. É certo que nunca se aproximava da sua defesa e desconhecia o conceito da desmarcação dos colegas. Mas, quando chegava à rede adversária, era um assassino desapiedado. A menos que a vontade lhe desse para um remate à trave depois de fintar duas vezes o guarda-redes. O que, segundo os parâmetros da Praceta, era façanha para mais tarde recordar.

Nesta ordem de coisas, o time da Praceta era admirado no bairro. E, se se podia perder além-fronteiras, já a Picheleira não tinha equipa à altura daqueles cinco. Foi então que começou a surgir o rumor:
- Parece que o Fã vai fazer uma equipa de futebol de salão.

A primeira reacção foi de surpreendida displicência. O Fã podia virar os cinco do avesso só com o braço esquerdo, mas não havia um único cigano com reputação de temível futebolista. Assim, mais ninguém pensou no assunto.

Mas, numa Terça-Feira à noite, enquanto os da Praceta jogavam (conta-se que já estavam a ganhar 1-0), o Fã foi visto a entrar na Tuna de Chelas. E, durante todo o tempo do jogo, ali ficou. E com modos de observador de clube estrangeiro.

No fim do jogo, enquanto alguém falava de um golo de bicicleta, o Fã aproximou-se no seu passo gingado em que não assentava os dedos dos pés no chão. E, com as mãos cruzadas atrás do fundo das costas, fez um sinal com a cabeça ao Malveira.

Do Malveira não se falou ainda aqui. Ele era o 1 do sistema 1x3. Em suma, ele era o desamparado sector defensivo. Não tinha a arte dos demais e, apesar de insistir que punha a bola onde queria com os seus passes em profundidade, o resto da equipa demorava-se num unânime silêncio quando chamados a concordar com os seus dotes de distribuidor de jogo.

Por isso, diz quem viu que ele até encheu o peito quando o cigano Fã lhe gaguejou:
- Tu-tu, tu és, e-e-e-, tu és um grande e-e-e tribulidor e-e-e de jogo.
- Chiça, ó Fã, hoje nem joguei nada.
- Na-na-não, jo-jogastes bem. Jo-jogastes bem.
- Olha, deu p’a ganhar. Mas os outros gaj…
- Ou-ouve. Ou-ouve o que e-e-e eu te vou e-e-e dizer.
- Diz, diz.
- E-e-e-e não que-que-res ir jogar p’ra e-e-e minha equipa?

Quem estava perto, diz que o Malveira ficou branco. O Fã, de quem se contava ter morto um tipo na prisão, não era do tipo de pessoas a quem seria fácil dar um “não” como resposta.
- Epá, ó Fã, já jogo com o pessoal desde miúdo. Gostava de ir jogar para ti, mas depois o pessoal nem me falava.
- Ou-ouve. Ou-ouve. Man-mandei e-e-e fazer umas e-e-e-e camisolas e-e com o nome e-e-e-e-e nas costas.
- Ó Fã, desculpa lá, pá. Mas há-de haver aí montes de gajos a quererem ir p’a tua equipa.
- Que-que-quero um e-e-e tribulidor de jogo. Mas se e-e-e não vens, então e-e-e não vens.

A partir daí, ficou-se a saber. Não era história. O Fã estava a fazer uma equipa para jogar contra eles. E até ia mandar fazer camisolas com os nomes nas costas.

Quando, passadas umas semanas, a equipa do Fã ficou pronta, ele mandou entregar o desafio. E quem fez o anúncio até foi o Jorge, tido como o melhor guarda-redes da Praceta.
- Olha, o Fã quer jogar contra nós amanhã.
- O Fã? Mas ele sempre arranjou gajos?
- Então, joga o Maria do Rio, joga um gajo que é dos seniores do Palmense… Os outros não os conheço.
- E quem é que joga à baliza dele?

Foi então que caiu a bomba. Um verdadeiro autogolo no último minuto.
- Pá, eu vou passar a jogar deles.
- Vá lá, quem é o gajo?
- Sério. Vou jogar na equipa dele.
- O quê, vais jogar do Fã?! E dizes isso agora?
- Epá, desculpem lá. Ele até já mandou fazer uma camisola com o meu nome.

Num sinal dos tempos, a equipa da Praceta tinha sido desfalcada por um adversário com maior poderio financeiro. O Jorge sempre tinha jogado ali. Mas, ao primeiro convite, não resistira à tentação de melhores condições. E do nome nas costas de uma camisola.

No dia do jogo, havia mais gente a ver que o habitual. Todos tinham ouvido falar da equipa do Fã. Ninguém os conhecia, mas apostava-se que a Praceta ia perder.

Hoje, já poucos se lembram do resultado do jogo. Uns dizem que foi um empate; outros sabem que a Praceta começou a ganhar 1 a 0.

Mas, das camisolas ninguém jamais se esqueceria: eram brancas com golas e punhos vermelhos. E, na parte de trás, acima de um número sombreado a feltro, cada uma tinha um nome. Aliás, todas, sem excepção, mesmo a do Jorge, tinham o mesmo orgulhoso nome: FÃ FUTEBOL CLUBE.